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Racconti Inediti

racconti 1

Cassetto chiuso, serratura bloccata

Cerco qualcosa, un vecchio regalo

Un dono di una donna forse amata

un gemello da polso, un regalo

 

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Raccontinediti 1

Pubblichiamo la poesia che un caro amico di Gocce d’autore, l’artista  di Potenza Lucio Rofrano, ha composto e dedicato ai soci fondatori del Circolo culturale Eva Bonitatibus, Antonio De Giorgi e Pasquale Palese. Grazie Lucio!

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Racc inediti

Pubblichiamo il racconto inedito di Carmen Cangi scritto nell’ambito del laboratorio di scrittura “La Bottega dello Scrittore”, tenuto dall’insegnante Luciana Gallo Moles ed organizzato dal Circolo culturale Gocce d’autore. Il racconto sviluppa il tema: “impara ad ascoltare”.

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racconto 1Potrei sembrare uno stereotipo parigino e invece sono solo un vecchio professore in pensione con l’hobby dell’acquerello. Non sono un pittore di strada o un bohemièn né mi sognerei mai di esporre al giudizio altrui le mie povere tele ingenue. Insegnavo filosofia e da sempre mi interrogo sulla natura del tempo.

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il biglietto 1

Alberto, giovane studente, abita nei pressi del centro di una cittadina alquanto particolare. Le sue strade strette, con l’asfalto dissestato dal sale cosparso per sciogliere il ghiaccio, sono percorse da auto, pullman, camion, moto. Ogni mattina Alberto osserva attraverso i vetri ciò che accade e sorseggia il suo caffè. Ad un tratto le voci concitate attraggono la sua attenzione: sono i proprietari di mezzi che litigano per occupare i pochi parcheggi disponibili.

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ineditiLe sei del pomeriggio di un qualunque giorno in qualunque aprile, sono seduto al giardini del Lussemburgo, da qui vedo la Rue Palatine e il traffico che scorre, mi stringo nel mio impermeabile, più adatto a una primavera piovosa in Italia che qui a Parigi. Mi hai detto che saresti venuta con l’autobus il primo che passa è il 63, è quasi vuoto, passa veloce e non si ferma, poi passa un 87 che sfreccia verso la stazione di Mount Parnasse, e poi un 83 carico di studenti.

Un uomo spinge una carrozzina passa veloce, si affretta. Le prime gocce di pioggia cominciano a cadere, la panchina dove sono è riparata dagli alberi. La luce comincia a calare, soffia un vento moderato, a raffiche,

Mi chiedo se arriverai, se hai capito perché voglio rivederti dopo un anno, chissà forse c’è un altro e hai deciso che è meglio non venire ma almeno chiamami così posso andare in quel piccolo Bistrot di fronte, a prendere un caffè e a riscaldarmi un po’.

Suonano le campane di Saint Sulpice; il papà con la carrozzina guarda l’orologio quasi per controllare se le campane suonano all’ora giusta, e và verso il parcheggio.

Nel “Bistrot du Palatine”, entra un uomo intabarrato in un montgomery verde, si dirige verso un tavolo dove c’è un altro signore con una vecchia giacca di tweed, che lo vede, si alza e gli va incontro salutandolo cordialmente. L’uomo fa un gesto verso l’altro come per chiedergli se vuole qualcosa. L’uomo con il montgomery fa un cortese segno di diniego e indica l’orologio, l’altro si alza indossa l’impermeabile senza abbottonarlo e tutti e due vanno via nella pioggia che adesso è più forte.

Le campane non suonano più, le automobili e gli autobus cominciano ad accendere le luci.

Passa l’86, è vuoto forse sta andando al deposito.

Si ferma l’87 è pieno, la gente a quest’ora sta uscendo dagli uffici e torna a casa, scendono alcune persone, siamo al crepuscolo e piove, ma non moltissimo, solo quel che basta a rendere la scena un un po’ irreale. Dall’autobus scende un uomo con un tappeto su una spalla, sembra un nordafricano, poi vedo un impermeabile rosso e un ombrello bianco, sono sicuro, sei tu, mi alzo dalla panchina, guardo bene, ma sei tu? Faccio un gesto, tu rispondi e saluti, mi corri incontro, sto per piangere, mi abbracci, mi copri di baci il viso e poi mi fai, ma stai piangendo? E io “è la pioggia che mi bagna il viso” e lei sorridendo “mah a Parigi piove salato dunque?” Ci baciamo ancora e andiamo a ripararci davanti ad un te caldo al bistrot di fronte.

La chiesa di San Sulpice è sempre più offuscata nella luce del crepuscolo e dalla pioggia che continua a cadere sottile. Dissolvenza…

Edoardo Angrisani

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in viaggio

Ero di ritorno da una gita scolastica. Quella mattina avevo messo due sveglie: una alle 6:00 e l’altra alle 6:30 del mattino perché saremmo dovuti partire per le 7:30. Purtroppo non sentii nessuna delle due sveglie, colpa anche del mio compagno di stanza che le spense subito dopo. Ci precipitammo a far colazione e poi subito portammo le nostre valigie nella hall dell’albergo. Qualche minuto dopo ci dissero di salire sugli autobus e di riporre le valigie negli appositi vani.

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Raccontiinediti 1

Un  insolito natale

Quel Natale in Lapponia se lo ricordano ancora: un freddo tagliente aveva gelato tutto in maniera spietata. Il paesaggio, uomini e cose sembravano incellofanate nel ghiaccio. Le renne, stremate dal freddo, si  scambiavano boccate d’alito. Babbo Natale, tra un eeeccì e un brrrr, pensava come esaudire le richieste ricevute da milioni di bambini: la fabbrica di giocattoli aveva le macchine bloccate. Nei  magazzini c’erano solo sacchi di polvere di stelle lasciata in cielo la notte di S. Lorenzo. Polvere abituata a vedere come si realizzavano i desideri di tante persone. Lui la raccoglieva ogni anno, ma non sapeva che fosse magica.  Chiamò  Peppiniello e Idarella, i suoi giovani aiutanti, e ordinò loro di partire per paesi e città. Avrebbero sparso la polvere di stelle la notte di Natale. Quella specie di neve d’oro creò ovunque uno stupore indescrivibile. I bambini se ne riempivano le tasche e giocavano a fare palle come fossero di neve che nell’aria divennero i giocattoli che avevano chiesto in dono. Ognuno di loro si senti un piccolo Babbo Natale e la polvere  di stelle continuava a seminare giocattoli lungo le strade. Ogni paese era divenuto una fabbrica di giocattoli nella  quale le macchine erano le mani dei bambini. 

Carmen Cangi

I bambini a Natale

Ho conosciuto e conosco, bambini che attendono il Natale già dal mese di Ottobre di ogni anno; i loro occhietti luminosi già inseguono immagini magiche e letterine sulle quali scrivere le loro richieste di doni. Un tempo si scriveva la letterina al proprio papà e la si metteva sotto il piatto nel giorno di Natale, le parole scritte non erano richieste di giocattoli, bensì frasi di affettuosità e buoni propositi. Col tempo i negozi di dolciumi si sono arricchiti di cioccolatini panettoni…fra questi anche uno specialissimo calendario dell’AVVENTO illustrato con simboli natalizi e ventiquattro finestrelle da aprire dal giorno uno Dicembre fino al ventiquattro, ogni finestrella donava un dolcino dalle svariate forme natalizie. Il quadretto faceva bella mostra di se nelle camerette dei bimbi fortunati che facevano a gara per aprire la finestrella del giorno. Avvenne che, a preparare originali calendari dell’avvento, fosse una bimba che amava esprimere la sua creatività inventando ogni anno un calendario nuovo, con immagini tenere e ricche di atmosfere natalizie. Successe tanto tempo fa che i nonni in una scuola raccontassero i loro alberi di Natale fatti di ramo di pini raccolti nel bosco e addobbati da mandarini, fichi secchi, castagne e noci, e per simulare una magica caduta di neve, l’albero veniva innevato da ciuffi di ovatta. Come erano belli… Ogni idea, del passato e del presente, rallegra tutti noi durante questa festa che dovrebbe durare tutto l’anno.

Nency

Un Babbo nero

Mi chiamo Wendy e vivo in Inghilterra. Tra poco è Natale e in giro c’è tanta soffice neve, la gente canta. Come ogni anno, mio papà mi ha portato davanti ai Grandi Magazzini, dove tanti Babbi Natale erano pronti ad ascoltare le richieste dei bambini come me. Come erano belli, paffuti e con le barbe bianche e i vestiti rossi. I bambini s’azzuffavano per andarci. Andavano ad abbracciarli tutti, meno uno. Quell’unico Babbo Natale se ne stava solo, abbacchiato e sembrava volersene andare via. Aveva la pelle nera. Ho chiesto a papà perché da lui non ci andava nessuno. Mi ha risposto cose che non ho capito bene.

Allora ho deciso, ho mollato la sua mano e sono corsa ad abbracciare quel Babbo nero. Lui mi ha sorriso coi denti bianchissimi  e gli occhi gli sparivano tra cappello e barba.

Sono rimasta così contenta nel vederlo sorridere, che ho dimenticato di dirgli quello che desidero per questo Natale. Sono tornata indietro, ma lui non c’era più.

Nell’aria fatta silenziosa ho sentire uno scampanio lontano.

Sono sicura che comunque si ricorderà di me, e questo sarà un Natale speciale.  

Enzo D’Andrea

Un gran bel Natale

Spesso a Natale accadono cose che non ci aspettiamo e così fu per Toni quel 23 dicembre. “Vieni Toni a papà gli è preso il coccolone, c’ha gli occhi sbarrati e non parla, io vado a chiamare il dottore, tu corri a casa” così gridava Anna entrando al Bar Centrale. Toni, stava chiacchierando, infilandosi ai tavoli di tressette, cercando di scroccare un bicchiere di vino, e c’era quasi riuscito, quando era arrivata la sorella, donna di passata bellezza, ridotta, per sostenere la famiglia, a andare a servizio sottopagata e sfruttata. Attraversò il corso con le luci della festa e i pochi negozi che esponevano oggetti che non poteva comprare. Andando verso casa, pensava sta tirando le cuoia, quel vecchiaccio rancoroso e avaro, uno in meno a criticare e finalmente qualcosa su cui mettere le mani, sarebbe stato un gran bel Natale finalmente. Prese le scale dell’Assunta, pensava al Natale, finalmente, che bel regalo, se n’era andato il vecchiaccio. Correva sui gradini di pietra sconnessi senza badare a dove metteva i piedi. Qualcosa gli attraversò la strada, forse un gatto. Inciampò, e volò tre metri più avanti battendo la testa. Campò, ancora abbastanza, per pensare che scarogna proprio a natale e lui, il vecchiaccio me lo troverò davanti a San Pietro che mi dice “sei in ritardo come al solito, neanche a natale hai rispetto”

Edoardo Angrisani

Lo spirito del Natale

Mancavano due settimane al Natale quando Marta fu svegliata in piena notte dal rumore di stipi a battente aperti e subito richiusi bruscamente di là in cucina. Spaventata, si girò verso il lato del letto occupato da suo marito e si stupì che lui non ci fosse. Poi, dopo un istante di esitazione, capì chi era il responsabile di quel baccano.

“Franco, che stai facendo? Ti sembra l’ora di rovistare nella dispensa?” urlò

“Cerco lo spirito del Natale!” rispose lui senza battere ciglio vedendola comparire in vestaglia, col braccio alzato a ripararsi dall’orribile luce a neon, sulla soglia della zona giorno.

“Eh?” chiese lei con tanto d’occhi.

Che diavolo significava quella frase, detta poi da lui che non era in guerra col Natale solo per aver firmato un patto di non belligeranza con lei, che era invece un’autentica baccante di Santa Claus. Mai però che avesse mosso un dito per aiutarla ad allestire l’albero o a disporre l’infinità di addobbi che intasava ogni angolo libero della casa. Iniziò allora a preoccuparsi seriamente per la salute mentale del suo uomo, ripensando alla settimana che aveva avuto, col posto di lavoro appeso a un filo e il terzo stipendio consecutivo congelato. E che stupida egoista che era stata, tutta affaccendata nei suoi preparativi come se nulla fosse! Tornò a dormire in silenzioso raccoglimento, mentre ancora si sforzava di capire. Il mattino seguente, però, tutto le fu chiaro: trovò Franco che giaceva come svenuto sul divano, col telecomando nella mano sinistra e nell’altra una bottiglia semivuota di quella grappa fortissima che avevano comprato in Trentino ai mercatini un anno prima: lo Spirito del Natale! 

 

di Vito Cuccaro

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